"Пока мы ищем вовне, мы есть то, что мы позволяем другим внушить нам о нас.
Плохой, хороший, слабый, сильный, любовь, пустота, бог, ничтожество…
Пока есть, кого искать, есть и тот, кому искать. Пока есть тот, кому искать, есть тот, кого искать. Все, круг замкнут. Собака, пытающаяся схватить себя за хвост и полагающая, будто хвост - это что-то, к чему нужно идти длинным путем и что нужно достичь (и лучше бы при помощи сложных интригующих практик), не так смешна. Но отмени некое «снаружи», где искать, куда надо вырваться - и тюрьма, это самозаключение, исчезнет сама собой в тот же миг.
Достигшие понимания улыбаются, когда мы просим ИХ. Отвернувшись от себя, застенчиво закрывшись от себя собственным рукавом, лишь бы себя ненароком не увидеть, просим ИХ.
Иногда они смеются. Громогласно или вполголоса. Это можно было бы назвать насмешкой, если бы в этом не было столько любви. Их смех как звон будильника и как хлыст, как журчание ручья в пустыне, который ты слышишь, но никак не можешь отыскать, чтобы утолить жажду.
Иногда они делают то, что мы ждем от них: одевают белые/черные (вписать свой цвет) одежды, проводят ритуалы, говорят слова, молчат.
И – ничего не делают. Они всего лишь струятся из собственных глаз, как лучи из солнца, как аромат из распустившегося цветка, и в глазах их – космических масштабов улыбка: ну сколько еще ты будешь ждать от МЕНЯ, сколько еще ты будешь ждать от меня СЕБЯ?
Мы настолько одно, что я не кончаюсь где-то перед тобой, и ты не можешь остановиться в сантиметре от меня. Так кто кого и о чем спрашивает, и кто может дать ответ? Мы - два пальца одной руки, два луча одного светила, и когда мы перестаем играть в вопросы и ответы, нет и лучей, а есть только источник. И в этом источнике «ты», «я», «мы» растворены, прямо сейчас. Все уже есть, прямо сейчас, нет недостатка ни в чем. Только «ты» и создаешь недостаток. Ты гоняешься за собственным хвостом, вожделеешь его, будто он не принадлежит тебе изначально...
И снова - улыбка, как аромат чего-то запредельного, но такого знакомого, такого родного, и силишься понять, откуда, откуда эта память, и, словно контуженный на всю голову при рождении, словно страдающий амнезией, силишься вспомнить, так кто же я, откуда я, как мое настоящее имя? А нет никакого имени. Только само настоящее. Собака, дающая имя своему собственному хвосту и стремящаяся к нему в постоянном слепом верчении, не так смешна. …Но мы, вместо того, чтобы упасть в эту безымянную, сочащуюся сквозь мир, не принадлежащую никому конкретно улыбку, вместо того, чтобы безмолвными окунуться в этот звенящий тишиной живительный источник… мы продолжаем метаться между определениями и версиями, поклонением и недоверием, мы ждем объяснений и спорим. О буковках. О смыслах. О том, есть ли любовь, и как обозначить пустоту. Как будто словами можно изменить и измерить истину, существовавшую задолго до них.
Но достаточно вакуума. Полнейшей пустоты вокруг и внутри, на ничтожное количество времени, которого нет сразу и безоговорочно как только сбрасываешь кандалы часов, как только ныряешь в глубь плоских циферблатов.
Перестать цепляться за любое – любое. За самое удобное и самое привлекательное. Самое мудрое и самое сильное.
Остаться один на один с тем одним, кроме которого здесь и нет никого. Обнаружить себя даже не сомнамбулой, что бродила во сне по канату, воображая, будто гуляет по широкой дороге, и вдруг проснулась. Нет никакого каната. Обнаружить себя сразу в бездне, без векторов, без ориентиров, без чужих слов, без необходимости хоть что-то достичь. Обнаружить себя падающим в собственную бездну без всякой надежды на брошенную кем-то веревку, которая только кажется спасением или регалией, однако неизбежно оборачивается очередной петлей.
Но это страшно. Мы же так привыкли хвататься за чужие знания, как за соломинку. Мы жадно ищем систему, которая бы объяснила нам ВСЕ. Да, порой кажется, что в системе удобнее. Безопаснее. Проще. И можно с ее поддержкой далеко зайти. Да, далеко. Но не до конца. Система - только ключ, пока мы допускаем, что есть стена и есть дверь, которую нужно открыть.
А информации вокруг – через край, на любой вкус. И она затмевает от нас нас самих. Мы пронизаны информационными потоками настолько, что не слышим себя, мы попросту не приучены слышать себя. Мы настолько напичканы информацией, нафаршированы знаниями всех мастей, настолько привыкли черпать знания во вне, что чуть что надо узнать о себе – машинально тянемся за книгой-интернетом-кем-то еще. Вместо того, чтобы обратиться вглубь, выбрать прямой путь без искажений. Да, для этого надо стать чистым листом. Памятуя о том, что если на чистом листе написать слово чистота, сама суть чистоты исчезнет, а тот, кто вчитывается в это слово и тем паче в целое определение чистоты, уже не видит чистого листа. НО это все - опыт переживания, которое можно прожить только самому, иначе никак. Отсиживаться же за чужими знаниями и красивыми высказываниями также нелепо и глупо, как, довольствуясь выцветшим блеклым акрилом, прятаться за пыльной декорацией неба от голубого глубочайшего звенящего живого пространства.
Но как часто мы все же продолжаем бездумно и жадно сыпать в себя любой подвернувшийся под руку информационный мусор, пусть даже еще секунду назад это казалось блестящей оберткой, мы позволяем всему этому сыпаться в нас, чтобы потом окопаться в этом и тратить энергию на попытки разложить приобретенное по полочкам, привести множество взглядов и теорий в одну какую-то в систему – свою или чужую, но так чтобы нигде хотя бы не выпячивалось и нигде не жало...
А потом мы таскаем это ВСЕ с собой. И нам приходится ворочать этим в тот момент, когда, да-да, существование предлагает нам свободный парящий танец в неизведанное, изменяющееся, присутствующее за пределами любых устаревших в миг их рождения понятий..."
источник: saga-ra.ucoz.ru/forum/74-172-1